artă şi moarte

Este firesc ca un artist să fie mai apreciat după moarte: nu-şi mai poate băga beţe-n roate.

aforism de Lucian Velea
Adăugat de Lucian Velea
Comentează! | Votează! | Copiază!

Unui pictor afemeiat

Eşti renumit, mă rog, în artă,
Dar unii spun, cu ironie,
Că prea pictezi "natură moartă"
Fugind după "natură vie":

epigramă de Gheorghe Gorunescu Penciu (2007)
Adăugat de Gorunescu Carmen Lidia
Comentează! | Votează! | Copiază!

Discriminare

I-au interzis iubitei pe vecie
Să viziteze un muzeu de artă:
Se pare că e aptă să învie,
Instantaneu, orice "natură moartă".

calambur epigramatic de Valentin David
Adăugat de Valentin David
Comentează! | Votează! | Copiază!

Cristal monden

Oglinzi, cristale atent fardate,
Priviri piezişe, gând fugar,
Sclipiri de-o zi emoţionate,
Valori trucate de-un barbar,
Viciul adus la mare artă,
Zădărniciri de embrion,
În paşi de dans voinţa moartă
Purtată-i de un jalnic clovn,
Virtutea scoasă la plimbare
Reneagă ultime dorinţi,
Statuia vie-n nemişcare
Cerşeşte nimburi de la sfinţi...

poezie de Silvia Miler
Adăugat de Raluca Dinu
Comentează! | Votează! | Copiază!

Comedia artei şi a vieţii

Nu ştiu
cum am ajuns iar
pe
câmpul minat al copilăriei
Iarba-i până la genunchi
şi
creşte în continuare
Cărţile sunt jucăriile mele preferate
Mă joc numai cu tine dragoste
Partidele noastre
durează de-o viaţă
Aşa că înţeleg foarte bine
De ce ura mă invidiază şi ea
tot
din copilărie
Însă
nu mă plâng decât în versuri
Dacă se poate
albe În afara foilor pe care scriu
n-am mai văzut zăpadă

[...] Citeşte tot

poezie de Costel Zăgan din Erezii de-o clipă II (10 ianuarie 2018)
Adăugat de Costel Zăgan
Comentează! | Votează! | Copiază!

Cântec din vis #14

Viaţa e plictisitoare, prieteni. Nu trebuie să spunem asta.
La urma urmei, cerul tună şi fulgeră, marea cea mare lâncezeşte,
noi înşine tunăm, fulgerăm şi lâncezim
şi, în plus, când eram mic, mama îmi zicea
(cu fiece ocazie) "Să recunoşti că eşti plictisit
înseamnă că nu ai

Resurse Interioare." Acum trag concluzia că nu am
resurse interioare, fiindcă sunt plictisit de moarte.
Oamenii mă plictisesc,
literatura mă plictiseşte, mai ales dacă e cultă,
Henry mă plictiseşte, cu suferinţele & spasmele lui
groaznice ca cele achiliene,

că este iubitor de oameni şi artă îndrăzneaţă, care mă plictiseşte.
Şi dealurile liniştite, & ginul, par a fi dungi de culoare
şi oarecum un câine
s-a mutat pe el & coada lui apreciabil de departe
în munţi sau în mare ori în cer, lăsându-mă
în urmă pe mine, cu coada-ntre picioare.

poezie de John Berryman din The Dream Songs (1969), traducere de Dan Costinaş
Adăugat de Dan Costinaş
Comentează! | Votează! | Copiază!